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  EXCLUSIVO PARA MAYORES DE 18 AÑOS ARSÈNE PUTAIN Y EL OKTOBERFEST París. Hoy. Sin dejar de apretar el volante de su Ford Mustang amarillo como si estuviera estrangulando a una gallina y los labios más prietos que los muslos de una virgen, una iracunda Luna Bellum acelera a toda mecha por las calles de la ciudad de la luz. Dos calles atrás queda el primero semáforo en rojo de los cuatro que se saltará antes de llegar a su destino. A las sonoras quejas de un coche, Bellum responde levantando su brazo con el dedo corazón extendido, la palma de la mano hacia dentro y el precioso cumplido que le jodan al conductor. No tiene Luna el chichi para farolillos como le gustaba decir a su madre (una santa). Ni de lejos. Tiene un cabreo de tres pares de cojones. —¡Otra vez me la vuelto a liar el energúmeno del Arsène! —musita fuera de sí la pelirroja Bellum —. ¡No hay manera de ganarle al puto juego! Fuera de sí, vuelve a cerciorarse de que junto el anillo de Salomón en el asiento del copiloto des